Я зустрічаюся поглядом з карими очима Марії, ясними й холодними. Але обличчя зморщене, пальці рук покручені, шкіра на них обвисла. Я намагаюся усвідомити те, що бачу. Звісно, Марії зараз мало б бути за сорок, я й не сподівалася побачити шістнадцятирічну дівчину. Але цій жінці щонайменше шістдесят п’ять. Це не Марія. Це її мати. Це Бріджит