Réquiem por Tijuana

la desaparición de tantos escritores. Los rumores dicen que se han autoexiliado y publican bajo el anonimato en algún lugar de Sudamérica o Europa.

A veces quisiera haber sido devorado desde aquel día cero. Lo prefiero a esta vida de mutante que tenemos, refugiados aquí en el río Tijuana, entre un mar de llantas y desperdicios, por culpa del pinche gobierno, que resultó más hijo de la chingada que las bestias mismas que casi causan nuestra extinción.

Yo quiero ser un sicario de mentes, entonces, piensa: volar varios sesos con mis historias.

Yo quiero escribir, piensa, quiero escribir y vivir de lo que escribo.

Asqueado de sus compañeros de generación se ha topado con la realidad de que en México no vives de lo que escribes si no eres parte de una pequeña mafia.

Cómo me cagan esos que van al cine a burlarse y decir las pendejadas que piensan en voz alta. Total. Me salí de la sala porque, lo peor, adivinó todo. En cuanto salieron los créditos y vino el obligado «Te lo dije», seguido de una risa de sabelotodo, la dejé. Me estropeó la película, pues. Pero ella no fue mi primera víctima, no, a ella no la maté.