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Rafaela Lahore

Debimos ser felices

Tres generaciones –la abuela, la madre y la hija— unidas en este relato que una de ellas, la menor, despliega como saldo de cuentas e indagación personal, pero también como reivindicación y reconocimiento de la condición de mujer.
Se trata debut litearario de la joven escritora Rafaela Lahore (1985), Premio de la Mejor Obra Literaria 2019 del Ministerio de las Cuturas y la Artes, en categoría novela inédita. El relato nos remite a la zona fronteriza de Rivera, en el norte de Uruguay, donde una familia se asenta y construye, a comienzos del siglo XX, una historia llena de abusos y omisiones.
La historia avanza fragmentadamente, como
la memoria misma, impulsada por imágenes tiernas y duras, inquietantes siempre, chispazos que deslumbran y de algún modo reparan la relación conflictiva de la narradora con su madre.
Relación arquetípica, compleja de por sí, la madre de esta novela nunca ocultó sus tendencias suicidas. Y es ese es el misterio que ahora la hija intenta resolver con un relato íntimo y conmovedor, entrando en un pasado que muchas veces las familias prefieren ocultar bajo la alfombra.
64 паперові сторінки
Правовласник
Bookwire
Дата публікації оригіналу
2022
Рік виходу видання
2022
Видавництво
Montacerdos
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Враження

  • Fernanda Briseñoділиться враженням2 роки тому
    👍Раджу
    🎯Корисна
    💧Зворушлива

    Tres relaciones que las siento tan cercanas

  • mar herrera.ділиться враженнямминулого місяця

    lo ame.

  • Leida Castellanosділиться враженнямторік
    👍Раджу
    🔮Мудра
    🎯Корисна
    🚀Неможливо відірватися
    💧Зворушлива

    Solía aterrarme la maternidad porque qué tal y era una madre deprimida. Ya no estoy deprimida y cada vez me reconcilio un poco más con ese temor.

Цитати

  • Christy Guerreroцитує2 роки тому
    Mi madre, a los 17, creyó por primera vez que vivir no valía la pena
  • Fernanda Briseñoцитує2 роки тому
    El pasado es un pozo en el que suelo asomarme a veces, pero a vos te hizo caer
  • la Monse que leeцитуєминулого місяця
    hay una parte adentro mío que también quiere imitarte, que quiere abandonarse, y no sé si esa desidia es hija tuya o mía, aunque no tenga sentido pensarlo. Después de todo, qué tan culpable serías, cuántas generaciones habría que retroceder para empezar a culpar o justificar.

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