Vladimir Nabokov

Oh, minha pobre Charlotte, não me odeie em seu céu eterno, envolta numa alquimia eterna de asfalto e borracha, metal e pedra — mas, graças a Deus, não água, não água!

Oscilou um pouco, é verdade; mas só abriu a boca para proferir as informações ou emitir as instruções estritamente necessárias para os fins de identificação, exame e remoção de uma mulher morta, cujo topo da cabeça se transformara num mingau de ossos, sangue, miolos e cabelos cor de bronze.

Lolita, luz da minha vida, fogo da minha virilidade. Meu pecado, minha alma. Lo-li-ta: a ponta da língua faz uma viagem de três passos pelo céu da boca abaixo e, no terceiro, bate nos dentes. Lo. Li. Ta.