Оливия Лэнг

Крутикова Диана Андреевна

город Ломоносов (что в предместьях Санкт-Петербурга)

Сегодня днём раздался звонок с неизвестного номера, алло, алло, раздражённо говорю. Мне мужчина в ответ монотонным и "безадресным" голосом: - Добрый день, а у нас к вам уникальное предложение, а именно, - не хотели бы Вы получить мультисертификат «Воздухоплавателя»? Я говорю - Да, хочу!. И ещё как!. Прямо-таки всю жизнь мечтала стать легендой воздухоплавания. Тем более от неизвестного молодого мужчины с таким красивым тембром голоса. А он говорит далее - Отлично! Ну, значит, я не ошибся, верно? - Я говорю - Верно, верно!. Он продолжает - А сколько Вам лет? - Я в ответ - 36. Увы, но звонок неожиданно предпочел сбросится, самоустраниться, закруглиться... Возможно наконец-то опомнился антиспам, а возможно "воздухоплавание" не хочет принимать в свои ряды таких старушек как Я. Но, скорее всего, я просто ухом задела кнопку отбоя на экране смартфона, после того как яростно и громко чихнула. Такое "бессистемное мельтешенье" со мной уже случалось и не раз, да даже и не два... Короче, какая-то очередная реклама, очередной навязчивый петтинг-маркетинг. Хотя мысли мои уже приготовились к стартовой скорости - уже были готовы, без всяких лишних структуризаций, понестись на "крыльях воздухоплавания" навстречу приключениям, минуя все промежуточные сомнения в правильности выбора, прямиком вглубь фантазий...

На развилке и без того "перемещенного" дня захотелось блинов, причем от слов "очень" и "категорически"... Причем настоящих, не полуфабрикатных, и не из всяких случайных "кулинарий с обочин"... Навеяло видимо сегодняшним сном: лежала в поту посредине полумрачной кухни, на холодном керамогранитном полу, лежала и судорожно курила, пуская при этом воздушные кольца прямо в потолок, что превратился за годы курения... М-да... Лежала в полумраке и ждала когда пожарится очередная партия блинов... Наблюдала за движением табачного дыма и его неизбежным "соитием" с дымом от блинов... Все это распространялось по спинкам стульев, изголовью углового дивана, цеплялось за шторы, вело себя вызывающе и нагло бросалось в глаза... Мысль о том, что в холодильнике, тем более заволоченным табачно-блинным дымом, нет фисташкового мороженого - меня не волновала, не кусала и не беспокоила... Принюхивалась к наличествующему плотному запаху и задавалась вопросом, - на что похож аромат от блинов, смешанный с ароматом от великолепного дорогого табака?. На запах от духов Black Afgano?... Даже лучше, потому что пахнет уютом, натуральным, аутентичным, аналоговым, а не придуманным химическим материальным глянцем... На столе - бокал белого... Названивает коллега Наталья Владимировна Тупикова, значит по месту работы проблемы с партисипативным управлением... Трубку не беру, от слова "пошла н...." Вид потолка, превращающегося в скопление табачно-блинных облаков с прыгающими на них блохами и комарами, а также звучащая из магнитофона фирмы "Востокославия" мелодия песни "Cry" от Zivert , занимали меня больше, чем телефонные общения непонятно с кем, зачем и для ради чего...

quadepanek

diana8686

Концентрированная красота

голова закружилась