Elizabeth Jenkins

Claro que sí! –exclamó Corinne, irguiéndose en el diván de cuerdas y posando sobre Imogen una mirada ardiente–. La gente envidia a los escritores y artistas, pero no tienen ni idea de lo mucho que se esfuerzan. Zenobia se siente crucificada cada vez que escribe un poema; sencillamente crucificada.

Supongo que es un don –había dicho él a la ligera–. Algunos lo tienen.» La leve e inconsciente nota de desprecio que Imogen creyó detectar en estas palabras le produjo unas ganas locas no solo de estar muerta, sino de no haber nacido nunca. Se le llenaron los ojos de lágrimas y no pudo evitar que le corrieran por las mejillas. Evelyn suspiró y la acarició con cariño, distraído.

¡Hablas como una urbanita! –protestaba–. El sentimentalismo no tiene cabida en el campo: es demasiado grande, demasiado importante, es la base de la vida; eso es lo que tú nunca llegarás a entender. A mí me encanta, lo aprecio tanto como tú, pero lo respeto mucho más que tú. No creo que el campo sea una postal. Lo veo como algo vital para nuestra existencia.
–Yo también lo veo así. Te lo aseguro –decía Imogen, muy seria–. Pero es que esa ardilla se movía como una ola. Tenía alrededor un halo de plata.
–Me parece que tienes la sensibilidad mal orientada, mi niña. Bueno –rectificó–, supongo que no debería decir «mal», sino «distinta de la mía».