Fernando Molano Vargas

Y es tan raro eso: cómo se le va metiendo a uno el amor así: como a escondidas; despacio: como si fuera a doler.

Ese sería un final malísimo: sólo para que la gente no rompa las sillas. Pero no importará, porque ya se habrá visto el final bueno: el final donde la muerte llega a cualquier hora, sin importarle que uno no haya vivido su vida: como es la muerte de los niños, como la que mató a Hugo. O como la que podría llegarme un día de estos a mí, y dejarme muerto: sólo para que mi cuerpo se pudra, y Leonardo ya no pueda besarme…

Ha de ser esa manía de hurgar en la intimidad de los otros. Como si algo muy importante estuviera ocurriendo siempre en la vida de los otro

Y nos lo estuviéramos perdiendo.

¿qué gracia tiene estar lo que se dice en vilo, si uno presiente que tiene con qué jugar el partido?: mejor es jugarse el chance: porque el tiempo pasa, los otros hace tiempo han hecho su saque, han seguido las jugadas, la pelota no va para ningún lado y uno sigue sin decidirse.

Claro que yo pienso: ¿de qué me sirve estar vivo si mi vida no es mía?

Pues sí… Pero sólo estábamos besándonos. Mejor dicho: ¿cuál es la diferencia entre besarse y hacer el amor? Es lo mismo, ¿no?

A la final, hacer el amor sólo es estar juntos.

leer…, además de enriquecer las ideas, como siempre hemos dicho aquí…, más que eso, es un ejercicio de vida; si la descubren verán que puede ser una experiencia tan vital como una caricia, o como una despedida

Porque yo a veces pienso: ¿y si cuando él se decide a llamarla para decirle su amor, los ladrones de relojes no le dejaran marcar el número; si lo mataran antes de saber que ella también lo ama, o si ella no lo amara pero de todos modos nunca lo supiera porque no alcanzó a marcar el número, y entonces él tuviera que morir así, sin haber sentido ninguna alegría o ningún dolor?… Sería un final buenísimo