María Baranda

—Chulada, es hora de ponerte preciosa.

No sé, tal vez, puede ser… ¿Qué vamos a ver?

Y sentí un frío horrible en mi corazón.

Las niñas para él son un alfabeto de soles en su pecho.

El vicio del establo: romper de golpe las duras cuerdas

de la edad,

rozar a fondo el eco y su emoción de firmamento,

la triste sombra con sus vocales sordas

donde los hombres cabalgan la sed de la palabra última.

Debajo de la tierra mira el cielo y se completa.

Piensa en un color cercado por viejas cicatrices.

Un negro conveniente,

un azul de cuerdas para el cieno,

el gris molido que adultera la pimienta.

Prueba la miel que unge por sus venas.

Lame todo lo lento

y viscoso de sus sueños.

Traza círculos con flores amarillas

para el sudario de su texto.

El texto cede su fuerza.

Hay un impacto en la luz:

materia bífida,

visión repentina en las paredes que son lienzo

que son libro

que son páginas a corazón abierto,

lengua en estado sólido.

Las niñas bajan la colina

pulsando música en la tribuna del poema.

Denuncian breves cicatrices en los brazos

y hablan de la experiencia:

el límite de ver la realidad en términos intercambiables.

Bang, bang.

Hay un espacio en la escritura

como si fuera una metáfora.

Es un hueco. Es el comienzo.

¿Caminarías más despacio? ¿Te llenarías de dudas?