La flor de Paracelso

¿Acaso había sido Oporinus a quien vi esa tarde en el callejón, confabulándose con el cocinero en contra de mi maestro? Ciertamente, se parecía al del grabado de Teodoro de Bry que muchos años después contemplé en la biblioteca del Monasterio de los Capuchinos, en Viena. ¿Acaso él se había deshecho de su primera mujer, su Jantipa, empleando las malas artes que de ella misma aprendió, y años más tarde se las arregló para instilar pequeñas cantidades diarias de arsénico en la comida de mi maestro, durante el mes que habitamos en la posada, provocándole un envenenamiento por acumulación?

Paracelso siempre se negó rotundamente a que yo cumpliera con mi deber de probar sus alimentos antes que él. ¿Me estaría protegiendo de su resentido ex discípulo? Tal vez nunca lo sepamos.

—Es como si los huesos de Paracelso hablaran; como si quisieran revelar que fue víctima de un asesinato —

Durante la ceremonia de exhumación de los restos de Paracelso, me acerqué discretamente al monje encargado de tan delicada tarea e intercambié algunas palabras con él. Desde hace más de tres décadas ha venido realizando lo mismo con los restos de distintas personas, aunque pocas tan ilustres como Paracelso. Es un hombre sabio, profundo admirador de la figura de mi maestro. Me comentó que, a pesar del medio siglo transcurrido, los huesos de Paracelso se conservan de manera excepcional o, mejor dicho: milagrosamente, que fue la palabra que utilizó. Los huesos suelen quedar en mal estado con el tiempo, eso es lo común. Aunque existen ocasiones especiales en las que el cadáver entero permanece incorrupto, igual que una figura de cera, cuando se trata de hombres santos. En el caso de Paracelso, nada más los huesos quedaron incorruptos.