Brama

Mejor aún: nada menos elocuente que este lugar vacío, esta casa de pronto abandonada al menester de los elementos y su andanza permanente.

Y es que eso es una novela: un acto de compasión.

el telón desordenado que cubre el origen del mundo.

Quizá por eso somos tan elocuentes, los muertos, insomnes perpetuos.

Cuando uno muere, deja de ser, pero no de estar.

Contengo el impulso de lamer la piel que se me ofrece, de aferrarme a los pechos que amenazan con desbordarse de la seda, en su lugar tomo un trozo de tocino con la mano, lo llevo a la boca, mastico hasta exprimirle todo el sabor, trago, Milena aún permanece a mi lado, la bata entreabierta, su carne de nuevo expuesta.

Cuando uno muere, deja de ser, pero no de estar