Rastro

Tus manos eran mágicas. Ya no volvería a tener manos nunca más.

Si vuelvo a ver alguna rondando por mi propiedad, le pegaré un tiro igual que a esta. Pienso matar hasta al último lobo que se cruce en mi camino. Esto es Mercy Falls, no el National Geographic

Luces parpadeantes,
puertas anónimas.
Mi corazón escapa gota a gota.
Me despierto todavía
mientras ella no deja de dormir.
No es un hospital.
Es un hotel de la muerte.

Acurrucada entre mis brazos,
vas de mariposa a crisálida,
perdiendo tus alas, heredando mi mal.
Te estás marchando
de mí.
Te estás marchando.

Mi mente era un revoltijo de citas de Rilke («Tú que nunca llegaste hasta mis brazos, amada que perdí desde el principio…»), de la voz de su padre («Te aseguro que me estoy conteniendo para no decir algo de lo que pueda arrepentirme») y de aquella figura hecha de añoranza solidificada, aquella presencia que por fin tenía entre las manos.

«Morir es una noche salvaje y un nuevo camino».

Mil maneras de decir adiós,
mil maneras de llorar.
Mil maneras de colgar el sombrero
al salir al exterior.
Digo adiós, adiós, adiós,
no lo dejo de gritar.
No sé si me acordaré
cuando vuelva a oír mi voz.

The Shins, Elliott Smith, José González, Damien Rice, Gutter Twins

«Oh, y la noche: la noche está cuando un viento lleno de espacio infinito nos roe la cara».

Atravieso los meses. Los pájaros trinan,
arrullan y pían en busca de amor.
Cuando estoy contigo, apenas recuerdo
que a veces quisiera cantar con su voz.