No. No se acaba. El amor solo es paciencia. Una paciencia devota, ferviente, tirana. Una paciencia optimista contra toda razón. No hemos acabado.
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El amor solo es paciencia. Una paciencia devota, ferviente, tirana. Una paciencia optimista contra toda razón.
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Espero que algún día experimentes esa sensación. La crueldad de los que se saben queridos.
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que excita el alma es precisamente que el cuerpo te traicione, que actúe contra tu voluntad y presenciar esa traición.
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Los hombres la sacaron de la infancia. La extirparon de esa edad fangosa, y cambió la pasividad infantil por la lascivia de las geishas.
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su amnesia perdura la sensación vivificante de haber existido mil veces a través del deseo de otros.
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recuerda nada en concreto, pero los hombres son las únicas referencias de su vida. A cada estación, cada cumpleaños, cada acontecimiento de su existencia, corresponde un amante de rostro borroso.
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El dolor es una disculpa extraordinaria.
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París está de color naranja, y desierto. El viento glacial ha barrido los puentes y liberado a la ciudad de los peatones, ha entregado las calles a sí mismas.
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«¿O sea, que esto es ser su mujer?», se preguntó Adèle. Se sentía sucia y orgullosa a la vez, humillada y victoriosa.