Mi Dios no ve

La poesía no puede derribar a una dictadura, pero sin poesía no hay ninguna posibilidad de derribarla.

La poesía no puede derribar a una dictadura, pero sin poesía no hay ninguna posibilidad de derribarla. Si los seres humanos no fuesen capaces de esa extrema delicadeza que es escribir poemas, la violencia sería lo natural, pero porque existen los poemas, la violencia, las matanzas, la tortura, los genocidios, son mucho más monstruosos.

La poesía no puede derribar a una dictadura, pero sin poesía no hay ninguna posibilidad de derribarla. Si los seres humanos no fuesen capaces de esa extrema delicadeza que es escribir poemas, la violencia sería lo natural, pero porque existen los poemas, la violencia, las matanzas, la tortura, los genocidios, son mucho más monstruosos. Porque si en lugar de torturar a alguien tenemos la posibilidad de tenderle una mano o de abrazarlo, el asesinato es más asesinato y el asesino más asesino.

La poesía siempre está sobrepasada en su intento descomunal por preservar a los humanos de toda esa violencia, de todo ese daño, pero persiste en la apuesta por la fraternidad. Una fraternidad con todos, con el asesino, con el suicida, con lo que ha nacido, con lo que no ha nacido, con lo que nunca nacerá. Es una fraternidad con cada detalle del mundo y una compasión por cada dolor del mundo.

Probablemente no hay más sueños que el sueño colectivo. Desprendidos de un mundo, cuyo escepticismo pareciera no ser más que una respuesta tardía a un problema cuyo espectro se ubica en el centro de nuestra época: el problema de Auschwitz y sus múltiples repeticiones contemporáneas, asistimos en general a un quiebre que primero aparece como una pérdida de sentido y de la idea de la historia para, finalmente, terminar escudándose en una catatónica desesperanza.

EL DESIERTO DE ATACAMA VI

No sueñen las áridas llanuras

Nadie ha podido ver nunca

Esas pampas quiméricas

i.Los paisajes son convergentes y divergentes en el Desierto de Atacama

ii.Sobre los paisajes convergentes y divergentes Chile es convergente y divergente en el Desierto de Atacama

iii.Por eso lo que está allá nunca estuvo allá y si ese siguiese donde está vería darse vuelta su propia vida hasta ser las quiméricas llanurasdesérticas iluminadasesfumándose como ellos

La poesía siempre está sobrepasada en su intento descomunal por preservar a los humanos de toda esa violencia, de todo ese daño, pero persiste en la apuesta por la fraternidad. Una fraternidad con todos, con el asesino, con el suicida, con lo que ha nacido, con lo que no ha nacido, con lo que nunca nacerá. Es una fraternidad con cada detalle del mundo y una compasión por cada dolor del mundo.

La

Vivir es a menudo un exceso. Bueno, a ese exceso que hace que la vida sea más fuerte que la muerte es lo que llamo arte. Si fuera religioso te diría que ese exceso de vida que impide el suicidio colectivo de los sobrevivientes de los holocaustos, a los que ven a sus hijos ahogarse en el Mediterráneo o masacrados por los bombardeos en Mosul, yo lo llamaría amor. El amor y el arte son las formas que toma la supervivencia.

Yo creo que nuestra lengua es el patético recuerdo de un estado de comunicación sagrada, mágica, vivencial y emotiva con todos los elementos de la realidad. O sea, el lenguaje que nosotros hablamos ya es ese recuerdo también y a la vez atrae las condiciones en las cuales se impuso.

La vida te pone de golpe, frente a frente, con esa ausencia y es una ausencia para siempre.