Poesía completa

Ellos quieren la niebla.

Expliquemos al viento nuestros besos.

Piensa que el alba nos entiende

Pero de las montañas viene un ruido tan frío

que recordar es muerte y es agonía el sueño.

una flor de hielo,

una flor tenue, dulce al tacto y a las palabras, dulce a los
sentidos, a los débiles y moribundos sentidos;

una flor que se abrió bajo mis ojos.

Miré, entonces, hacia el milagro.

Dije que había llegado una hora de dulcísimo amor,

que el corazón, al fin, era la tierra y el agua, el maíz y el clavel,

que el corazón venía hacia mí,

hacia mi llanto imperfecto,

hacia el Desprecio.

Quizás en ti, oh maldad,

infierno adolescente,

la vida hubiera sido

un instante, un enigma.

me duelen las ciudades

con ese amargo ambiente de conventos,

y el caso doloroso de una mujer que no es

“dulce señora mía”, o “flor ennegrecida”;

y el asunto del alma

Llegué a ofrecer mi sangre,

mi aguda sangre de loco minucioso,

por esta idea, o hambre:

tan sólo el alba y ciertas

verdades corroídas,

digo, convencionales hasta el asco,

podían redescubrirme

las virtudes más dulces,

o latir sumergidas

en el nocturno río de mi esqueleto.

Parece que morir es encontrarse

desnudo, derramado en un estío

de distancias y gritos y dulzuras.

el agudo morir,

la vida en bruto.