Lucrecias

¿cuánta fuerza hará falta para encajarse un puñal en el corazón? Ya no digamos la voluntad, sino cómo hincar un arma en un cuerpo vivo: es una fuerza que no imagino, que no conozco, que no deseo conocer nunca

Queremos nuestra libertad, queremos nuestra vida y la de las otras. Te queremos aquí, viva. Y que las decisiones que tomaste sobre tu vida no dependan de lo que hicieron con tu cuerpo.

Nosotras no queremos ser símbolo ni excusa para su democracia

Ha pasado tanto desde que ya no estás, que no sabría ni por dónde empezar a contarte.

Nuestra insurrección es seguir vivas.

Porque así nos han pintado, así debemos ser, ellos nos han creado a su imagen y semejanza, como sus dioses, para no afrontar sus errores y responsabilidades.

[Te dibujan etérea porque no saben imaginar el dolor y la única salida. Porque así nos han pintado, así debemos ser, ellos nos han creado a su imagen y semejanza, como sus dioses, para no afrontar sus errores y responsabilidades.

Para los pendejos no hay nada más estimulante que contarse tu historia a su manera. Adoran a su Lucrecia muda, guapa, etérea: muerta. No saben que lo entendiste todo y que por eso no quisiste compartir más el mundo con ellos. “¿De qué van los pendejos en este mundo?”, me imagino que te preguntas al vivirlo en carne propia y sentirte sobajada, ultrajada, humillada. Y te contestas: van de no ir, de ser finitos, de derrumbarse, de ser olvidados, de convertirse en fechas y datos históricos, en tumbas, en concreto gris, vacío, en monumentos y bustos que ignoramos en los parques y en los museos que visitamos por ritual.

Que la exigencia de venganza y la inmolación de una mujer supusieron el fin de un régimen y el comienzo de otro. La república romana se fincaría, pues, en el cuerpo de una mujer violada, cuya redención radica en la muerte ejecutada por ella misma: el suicidio como sublimación. De ello se deduciría que la mujer tiene cabida en la Historia sólo en tanto muerta y que los cimientos de una ciudad son los cuerpos femeninos (y feminizados) violados. ¿Pero qué carajo estás escribiendo, Livio?

istió.

Con ellos