Abenteuer waren immer dort, wohin er ritt.
Zwei Colts und eine abgesägte Schrotflinte, die er von einem alten Trapper geerbt hat, sind seine ständigen Begleiter. Berüchtigte Gunmen wollen sich mit ihm messen, um festzustellen, wer schneller zieht. Sein Name verbreitet Angst und Respekt. Ein echter Frauentyp, der genießt und schweigt.
Es war Mittagszeit. Bleierne Hitzeschleier lagen über den Dächern der Stadt. Es war kaum etwas los. Die meisten Menschen hatten sich in ihre Häuser verkrochen, hielten Siesta. Yellow Springs wirkte wie eine ruhige, friedliche Stadt im ostwestlichen Texas, in jenen Frühjahrestagen 1881.
Marshal Ben Cordeen wusste es besser. Denn diese Ruhe war trügerisch.
Cordeen saß hinter seinem Schreibtisch. Ein recht großer Mann, der in seinen Stiefeln gewiss an die 185 Zentimeter maß, und hager war, wie ein Wüstenwolf. Seine langen Beine hatte er auf dem Tisch ausgestreckt. Schläfrige Augen blickten zur Decke, und der Bleistift, den er in der Rechten hielt, fuhr kratzend über sein stoppelbärtiges Kinn. Eine Rasur wäre gewiss längst fällig gewesen. Aber danach stand ihm augenblicklich nicht der Sinn. Er war müde und wollte nur seine Ruhe haben. Ein grimmiger Ausdruck erschien in seinem Gesicht, als die Tür zum Office aufflog und ein warmer Windzug den kleinen Mann begleitete, der hereingestürmt kam; Gus Holichek, der Besitzer des Gemischtwarenladens.
