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Sylvia Plath

La caja de los deseos

LA OBRA EN PROSA DE SYLVIA PLATH: Relatos, ensayos y diarios
Reconocida por su obra poética, Sylvia Plath fue también una brillante escritora de prosa. Esta colección de cuentos, ensayos y fragmentos de sus diarios destaca por su feroz concentración en el arte, la vitalidad de su inteligencia y los anhelos de su imaginación. En estos escritos encontraremos la temprana preocupación de Plath por los problemas derivados de las enfermedades mentales; los complejos procesos de la creatividad y, de manera destacada, una diversidad de temas que tienen la feminidad como eje central.
Esta obra es especialmente sugestiva, pues presenta la esencia de sus poemas y de todos los temas recurrentes de su trabajo posterior, y ofrece así una visión significativa de su desarrollo como escritora.
Ted Hughes se encargó de la selección de los textos y del epílogo presente en esta edición.
454 паперові сторінки
Правовласник
Bookwire
Дата публікації оригіналу
2017
Рік виходу видання
2017
Видавництво
Nordica Libros
Перекладач
Guillermo López Gallego
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Цитати

  • Ana Paula Carrilloцитує12 днів тому
    yo hablé y hablé con Win: sonrosado, ojos azules, rubio, seguro, en los inicios del enamoramiento por una chica que conoció esquiando, que está prometida, y va a casa para ver cómo romper, y volver, y quizá vivir y viajar con él. Y me enteré de que no me había equivocado con L., y de que ambos amamos a N., y yo hablé de R.28 Juegos de ese tipo. Hab
  • Ana Paula Carrilloцитує12 днів тому
    amamos a N., y yo hablé de R.28 Juegos de ese tipo. Hablé de R. como si estuviera muerto. Con una nobleza mortal. Y el alto, apuesto John me puso la mano cálida sobre el hombro, y le
  • Ana Paula Carrilloцитує12 днів тому
    Un miedo morboso: que protesta demasiado. Al médico. Voy al psiquiatra esta semana, sólo para conocerlo, para saber que está. E, irónicamente, tengo la sensación de que lo necesito. Necesito un padre. Necesito una madre. Necesito un ser mayor, más sabio, a quien llorarle. Hablo a Dios, pero el cielo está vacío, y Orión pasa de largo, y no habla. Me siento como Lázaro: cuánta fascinación tiene esa historia. Estando muerta, volví a levantarme, e incluso recurro al mero valor sensacional de estar suicida, de quedarme tan cerca, de salir de la tumba con las cicatrices y la marca dañina en la mejilla que (es imaginario)

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